Doña Fina

Hace una semana, estaba en la casa de mis padres en el Estado de México y descubrí que atrás del fraccionamiento hay una hacienda muy bonita que se dedica a la crianza de caballos, supongo que para las carreras. Es muy grande y, a pesar de que siguen construyendo casas alrededor de la propiedad y la zona metropolitana crece día con día, tiene muchas caballerizas y salen y entran camiones con caballos cuyo destino dudo cual sea. El punto es que pasar por ahí es muy agradable, hay una vista increíble y unos árboles para una película de Tim Burton.

Decidí salir a correr en las mañanas y sacar fotos al paisaje, aprovechando de que la Cuidad de México esta todavía a distancia. En mi camino, mientras fotografiaba unos árboles y el paisaje desde las veredas por donde iba, me encontré a una mujer que tocó un lado humano que no sabía que poseía. Era una mujer humilde, tal vez de 70 años pero su aspecto puede reflejar muchos años más. La vi pasar llevando una carreta que contenía troncos de madera, su marido iba a unos kilómetros de distancia y ella seguía recogiendo pedazos de leña y los colocaba dentro del costal que llevaba en la carreta. Llevaba puesto también un sombrero sencillo, para proteger su rostro del sol y junto a ella había una pala que arrastraba con la mano izquierda.

Cuando la vi, lo primero que pensé fue que cómo era posible que dejaran a esta señora a su edad hacer este tipo de trabajos. No son adecuados, ¿con qué fuerza hace todo esto? Pero yo mismo me contesté: la necesidad. Ni yo sería capaz de aguantar seguramente una vida como la de ella. La vida del campo es muy difícil y más si se es humilde y se vive en las condiciones que me imagino que vive esta señora.

Me pareció buena idea, aprovechando que estaba fotografiando el paisaje, pues pedirle que me dejara tomarle una foto. La señora accedió, se acomodó el cabello sutilmente que parecía nerviosa. El viento comenzó a soplar y ella puso sus manos sobre su babero para evitar que se levantara. Quise saber su nombre, pero ello no me contestó. Nunca sabré si no me lo quiso decir, tal vez consideró que ya era un abuso a su intimidad, o simplemente no me escuchó bien. Flash. Tomé la foto y aquí está. Su rostro lo dice todo, ¿no lo creen?

No sé como se llame, pero le puse Doña Fina. Suena Chistoso. La próxima vez que ande por allá, haré otra vez el recorrido, esperando que la vuelva a encontrar. Tal vez pueda darle algo que sirva de ayuda.

Robbie y el swing

Descorchen una buena botella de vino tinto, pongan dos copas en la mesa de centro, enciendan su DVD y vean junto con su pareja Robbie Williams, live at the Royal Albert Hall, y será una noche romántica, eso ténganlo por seguro.

Este concierto desde hace años salió a la venta y apenas tuve la oportunidad de conseguirlo y sólo puedo decirles que es un concierto que no lo pueden dejar de ver, en verdad. ¿Por qué? Porque encontrarán precisamente lo que no es Robbie Williams, o por lo menos, lo que nunca esperarías de este cantante desde sus inicios en la música pop hasta ahora. Y es que les rinde tributo a viejas figuras de la música del siglo pasado como Frank Sinatra y Nat King Cole, en uno de los recintos teatrales victorianos más famosos y emblemáticos que los ingleses poseen, el Royal Albert Hall.

Robbie Williams siempre se ha caracterizado por ser todo un espectáculo donde quieran que se presente, que ir a ver un concierto suyo siempre lo vale. Cueste lo que cueste jajaja, y esta no es la excepción. Robbie Williams, live at the Royal Albert Hall fue grabado durante el primero de dos únicos conciertos que dio en el Albert, en el cual fue acompañado de invitados como Jon Lovitz, Jane Horrocks, Rubert Everett y una banda increíble que le da ese sonido de big band que a las mamás y a las abuelas tanto les agradará.

Y es que te guste o no te guste Robbie Williams, verlo entre una docena de “rockettes”, vestido de Crooner, con su traje negro y esa sonrisa hace que lo veas demasiado sexy. Eso que ni qué jaja. Les pongo dos videos, para convencerlos: Mack the Knife y My Way, uno de los momentos más emotivos del concierto.

Dejando el vicio y el alma de por medio

Hoy es 28 de enero y cumplo 2 meses de no fumar más. Por convicción propia decidí dejar el vicio, un vicio que no saben cómo me ha dolido y qué trabajo me ha costado cumplirlo durante este tiempo. He de decirlo, me he mantenido firme durante estos dos meses en los que no he encendido ni un cigarro y eso que en casa mi hermana fuma y veo por todos lados su cajetilla y los ceniceros sucios.
La razón por la que he dejado de fumar es básicamente por salud. Todos sabemos el daño que hace el cigarro, que nos estamos matando pero inevitablemente cuesta mucho trabajo dejar de hacerlo. Es un vicio que lo tenemos bien arraigado, un vicio que negamos y que suponemos que en cualquier momento lo podemos dejar pero... “ahora NO”. Este año me he propuesto ser más sano, comer bien y hacer ejercicio. No sé por cuanto tiempo seguiré así, por lo que prefiero ponerme retos a corto plazo. Es decir, no fumar de aquí a abril. Es un tiempo relativamente corto y si lo cumplo, puedo seguir así por meses y meses hasta llegar a un año. Veremos como me va jajaja.
Cuesta mucho trabajo, en verdad, porque me estoy deshaciendo de algo mío. Una rutina, un hábito que era mío, que lo gozaba, que me acompañaba en los mejores momentos de mis días. Hasta una pose o una actitud es lo que estoy dejando atrás. Fumar era lo que primero hacía cuando comenzaba el día, cuando leía un buen libro y me sentía tocado por la prosa; fumaba para acompañar el café negro, cuando caminaba por las calles, cuando contemplaba la tranquilidad, cuando salía de clases; fumaba cuando interactuaba con las personas, con amigos, cuando tenía que pensar algo, cuando me daba miedo algo, cuando tenía angustia. El vicio estaba donde quieran verlo. ¿Y ahora? ¿Qué hago?, fue lo primero que me pregunté cuando sentí la necesidad de fumar en mi primer día como "no fumador".
Ahora cuando salgo y, por ejemplo, voy a un café, ¡no sé en qué diablos entretenerme mientras estoy ahí! Tengo que ver cosas, tocar cosas, hojear libros y siento que no es suficiente para sustituir la ausencia de mi vicio. Juego con las bolsitas de azucar y la gente se me queda viendo con extrañeza. Necesito algo y es cuando me pregunto la causa. ¿Para qué quiero fumar, para qué necesito de un cigarro? ¿Acaso es un escudo, una armadura para enfrentarse a mi cotidianidad? Porque de que tengo la necesidad, la tengo. ¿Pero cuál es la causa? Tal vez el remedio sea enfrentar estos vacíos, estas ausencias que durante años han llenado las cajetillas de cigarros. Difícil de solucionar.
En unos días regreso a la facultad y ese será mi principal reto. No fumar en este ambiente en donde el vicio lo tienes a la vuelta de la esquina, en los pasillos, afuera de los salones, entre los compañeros. Veremos, veremos si en verdad todavía soy persistente.

Colm Tóibín: una lucha desde adentro

En 1999 el escritor irlandés Colm Tóibín publica una de sus más significativas obras que componen su carrera novelística dentro la literatura contemporánea, The Blackwater Lightship (El faro de Blackwater). Dicha novela fue considerada por The Wall Street Journal en aquel año, en que fue publicada por Picador, como una obra perfecta, merecedora de un lugar en las listas del Booker debido a una “economía y habilidad para introducir historias”. Una novela en donde su autor explora las relaciones afectivas del ser humano dentro del corazón irlandés, donde la familia y la religión son cuestiones de gran índole.

The Blackwater Lightship es la historia de tres mujeres de diferentes generaciones (Helen, su madre Lily y su abuela Dora) quienes se reencuentran después de muchos años en los que solamente las diferencias y el resentimiento las ha mantenido unidas en la distancia. Sin embargo, el motivo de este reencuentro no es consecuencia de algún acontecimiento agradable sino todo lo contrario. Declan, el hermano gay de Helen, agoniza y ante su inminente muerte decide reunir a su distanciada familia para revelarles que desde hace tiempo se muere de SIDA.

Tóibín escribe sobre una familia que vive una guerra desde adentro y que impide a sus personajes obtener el reconocimiento de los lazos afectivos que caracterizan al ser humano y que le permiten un entendimiento recíproco. Es precisamente en medio de esta guerra, donde estas mujeres irlandesas independientes se reúnen para sufrir junto con Declan una enfermedad que consume el espíritu humano. De esta manera, la novela de Tóibín podríamos concebirla como la profunda y compleja espera al arribo de aquella sombra que se lo lleva todo para siempre.

The Blackwater Lightship explora sorprendentemente la manera en la que estas tres mujeres deciden vivir sin sus objetos más preciados; una novela sobre cómo curar las heridas del pasado cuando se descubre que el mar, los acantilados y el atardecer, vistos desde la casa de Dora en Cush, son tan inmortales que los recuerdos, el dolor, los amores y las sensaciones parecen pequeñeces de la mera naturaleza. Una buena lectura que no puede dejar pasar.

"Imaginings and resonances and pain and small longings and prejudices. They meant nothing against the resolute hardness of the sea. They meant less than the marl and the mud and the dray clay of the cliff that were eaten away by the weather, washed away by the sea. It was not just that they would fade: they hardly existed, they did not matter, they would have no impact on this cold dawn, this deserted remote seascape where the water shone in the early light and shocked her with its sullen beauty. It might have been better, she felt, if there never had been people, if this turning of the world, and the glistening sea, and the morning breeze happened without witnesses, without anyone feeling, or remembering, or dying, or trying to love."---Colm Tóibín, The Blackwater Lightship.

De límites y pañuelos.

He iniciado un nuevo año retomando el blog, con una nueva imagen, nuevo título, tal vez con cosas diferentes de las que generalmente había en la versión anterior. Como orgulloso ser humano, estoy inmerso en esta tradición de poner ciclos a las cosas, de iniciar y terminar otras, de medir las cosas con base en límites. Todo funciona así. Termina un año, comienza otro.

Siempre encontraremos estos límites que se han impuesto por naturaleza y cuya profundidad es inimaginable. Nadie los ve, pero ahí están. Sin embargo, he de decirlo: nada cambia, todo sigue siendo lo mismo. Simplemente es esta necesidad de definir las cosas e imponer límites entre ellas. Un ciclo termina y comienza uno nuevo. Es toda una tradición que podríamos decir que la humanidad es inherente a los límites. Es parte de. Igual y la humanidad es un límite más…

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Generalmente cuando empieza el año, uno siempre tiene una larga lista de propósitos . Conozco personas que hacen todo un ritual, escribiendo en un papel los objetivos a seguir a lo largo del año. Curiosamente dicha lista nunca más vuelve a ver la luz del sol, se pierde por ahí entre nuestros pensamientos para nunca corroborar que, por ahí entre marzo y abril, se dejaron de cumplir. Siempre he creído que esto es innecesario, todos los días debemos hacer propósitos para nuestras vidas y cumplirlos. Y no deben ser propósitos, sino cuestiones de actitud: la manera en la que queremos vivir.

Por lo general, yo no hago ningún propósito jaja. Es la verdad, soy muy apático al respecto y, tal vez, la razón sea a que creo que de antemano tiraré la toalla y al diablo con mi lista de propósitos, deseos o whatever para este año. Pero este año haré una excepción e igual y compruebe que aún, después de todo, soy persistente... El único adelanto es que dejaré de fumar, definitivamente. Ahora va en serio. Ya pensaré sobre el resto.

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Un amigo me dijo la otra vez, “la vida es un pañuelo”. Esto viene a colación debido a que he conocido a dos chavos recientemente que, sin saberlo, están involucrados con mi círculo de amistades, incluyendo el académico. Somos millones de personas en el mundo, miles en este país, y yo tengo que conocer a dos chavos que están involucrados con gente que conozco y con gente con la que salí. Esto de las amistades reduce la inmensidad del mundo y lo deja del tamaño de un pañuelo. Y más, si estamos hablando de amistades gay jaja, donde por lo visto si haces o dices algo, se correrá el chisme por donde pueda. Pero si tienes un blog, DIOS!, que todo México se entere. A lo anterior, sólo digo esto: ¡Sí, le dije cobarde, y qué! Jaja.

Conversando con un amigo, llegué a una divertida conclusión. Qué tal si pidiéramos una lista de amistades a nuestros próximos dates, pero con foto de cada uno; seguramente recuperaría a mi abuelita perdida y a Chucho que quién sabe donde anda jajaja. La magia de la globalización.

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Por cierto, tú lector, si antes te tenía linkeado a mi blog y ahora ya no estás, te pido que me dejes tu liga nuevamente. Al actualizar el blog, perdí todas las monerías de mi sidebar (sniff, sniff) incluyendo los links de los bloggers.

De Regreso, más guapo, más viejo, más pobre.

Ya tenía tiempo que no posteaba y pido disculpas por todos aquellos compañeros del blogger a quienes he abandonado estas últimas semanas. Pero es que acoplarse de nuevo al ir y venir de la universidad, a las tareas que me dejan y a las miradas extrañas que siento por ahí y por acá, jajaja, pues no es nada fácil…Pero… I’m back!

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La otra vez viajaba por el metro y se subió un chavo al vagón donde yo viajaba. Lo primero que pensé fue que este individuo pediría dinero para no drogarse más o tal vez estaba mudo y me dejaría una bolsa de dulces o algo por el estilo. Sin embargo, lo que ocurrió fue todo lo contrario. Se trataba de un poeta, greñudo y sucio que comenzó a declamar varios poemas suyos tan buenos que me dieron ganas de preguntarle dónde podía conseguirlos. Al finalizar, pidió una cooperación para apoyarlo a conseguir una publicación y, como era de esperar, casi nadie le dio dinero y lo miraron como si estuviera borracho. Esto me conmovió mucho, en verdad. Me sentí identificado. Tan mal está la situación editorial, tan poco se lee a los poetas, que se han convertido en un estilo de divulgación oral en el metro.

He pensado que cuando llegue a estar en una situación así, haré lo mismo pero en la línea que va de El Rosario y Barranca del Muerto, jajaja aparto esa línea ehh!!!

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La edad… Cada vez se me cae más el cabello. No sé que haré. Me acabo de cortar el pelo, muy cortito, para controlar la caída del cabello. Aparte de verme bien chistoso, me veo viejo con estas entradas tan profundas. Mi mirada se ve más inquieta y cansada. Siento que mi rostro es más redondo de lo que aparentaba con cabello y veo que le falta algo a mi apariencia. Tal vez sea el cabello jaja, o la edad o la juventud. De por sí me dicen que soy un “adulto contemporáneo”, ahora con estas entradas y este corté me van a decir abuelo… No way!!

De robo y líos de pantalones

Me he ausentado varias semanas del blog y debo aclarar que se trataban de mis últimas semanas de vacaciones y decidí gozar de ellas al máximo, descansar y descansar y descansar hasta cansarme de descansar, lo cual creo que no lo logré. Mi horario está de cabeza y tengo que arreglarlo la próxima semana. Hay materias interesantes y otras de miedo. Este semestre se ve que será uno de los más pesados. Veremos como nos va en lo que viene. Es mi último año y eso me preocupa un poco. No quiero pensar que será de mí después. ¡Que miedo!

Ya extrañaba el café de la facultad, ver a mis compañeros, reencontrarme con personas desconocidas, regresar a la rutina universitaria. Me dio gusto repetir maestra de alemán en el CELE, pero no tanto fue darme cuenta que se me olvidó el alemán durante las vacaciones. Lo que sí comprobé es que Diana parece político, dice que ahora si, ahora sí, y nada. Nadie la vio durante esta semana. ¡Qué onda dianita!

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Estoy muy enojado. Hoy me robaron mi esclava cuando iba en camino hacía CU esta mañana. Para los que me conocen sabrán que esa esclava no me la quitaba para nada, hasta me bañaba con ella y me metía con ella a la cama, sólo o acompañado de alguien más. Estaba muy padre, de plata, un diseño original con mi hermoso nombre grabado al frente y ahora está en manos de un naco infeliz ratero. No soy rico pero me costó mucho esfuerzo comprarme esa esclava, fue mi dinero y no es justo que un zángano sin oficio ni beneficio se la haya apropiado.

No entiendo en qué momento me la quitaron, tenía un seguro y hasta para mí era un poco difícil quitármela. En momentos llego a pensar que fue imposible que me la hubieran robado esta mañana, pero luego recuerdo aquellas películas donde sale gente que con apenas tocarte, te sustraen objetos o, por ejemplo en la literatura, Moll Flanders quien era una experta en eso del oficio de las manos. ¡Pues eso me pasó hoy! Fucking Moll Flanders, fucking rateros, fucking gobierno perridista que no hace nada por detener la inseguridad del DF. Fuck you all!!.... He dicho.

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Hacer cosas a escondidas no es bueno y se puede prestar a malas interpretaciones. Estoy metido en un lío de pantalones. Me chocan los chismes y ahí voy yo a cagarla. ¿Por qué soy tan débil en ese aspecto? Jajaja. A que controlar lo que te dice la cabeza y lo que te dicen ahí abajo jaja, pero no es fácil. Hice algo que no tiene nada de malo pero tal vez alguien se moleste por lo que hice. Ya me contaron que ya se supo, que me descubrieron con las manos metidas ahí donde ya saben... ¡El mundo es tan grande y te tienen que encontrar en un lugar perdido de esta ciudad! Ese es el colmo.

Sólo puedo decir que lo hice de buena fe, con las mejores intenciones, ¡en serio! Jaja. Sólo espero solucionar un poco esto y que no me carguen al muertito. Moraleja incompleta: lo tuyo es tuyo, lo de ellos es de ellos pero los que pasaron entre tú y ellos, qué son!! (Sugerencias??)

Sobre "Paris, je t'aime"

Le queda pocos días en cartelera y tenía que verla. Me puse de acuerdo con un amiga y fuímos la tarde del jueves a Cinemex Insurgentes a ver la tan sonada película Paris, je t’aime; película conformada por 18 historias, protagonizada por actores conocidos como Juliette Binoche, Natalie Portman, el hobbit, William Dafoe, entre otros, y por directores reconocidos como Tom Tykwer, Gérard Depardieu, Wes Craven, los hermanos Coen, Gus Van Sant, Alfonso Cuaron, entre otros.

Paris, je t’aime narra visualmente 18 historias sobre diferentes formas de amar y de ver al “amor”, por medio de segmentos pequeños en las que nos introducen a diversos personajes que viven en París o que están de vacaciones por la ciudad francesa. Desde enfermos, desahuciados, solitarios, homosexuales, padres, hijos y esposos, orientales, latinos, franceses y americanos, los que hablan francés y los que no, todos ellos, tienen encuentros únicos e irrepetibles dentro de esta ciudad; es decir, enfrentan diferentes formas de amar y vivir en París.

Esta película se enfrenta a diversas cuestiones que vale la pena mencionar. 1. Paris, je t’aime tiene varias partes confusas, otras partes bizarras, y otras muy divertidas, que tienes que seguir detenidamente, cada segmento y cada dialogo de las diferentes historias, para apreciar la película como un todo; y después preguntarse: “¿qué fue lo que acaba de pasar?” o “¿pasó en verdad?”. 2. A pesar de lo anterior, he de reconocer que hay por ahí tres historias que no me gustaron del todo, que les falto trabajo de guión y dirección. 3. Las historias duran no más de 5 minutos y no se entrelazan al estilo ya muy choteado de González Iñárritu. 4. Sin embargo, uno de los principales temas de la película, aparte de París y el amor, es que estamos ante una película multilingüe, así como Babel, que nos enfrentamos a diferentes formas de comunicarse, diferentes nacionalidades e idiosincrasias encontrados reunidos en París.

La recomiendo mucho, es una de esas películas que la odias o la amas. Así está esto. Si no la han visto, véanla y me dicen qué les pareció. Si por ahí pensaban ir a ver Transformers o The Simpsons, considérenlo muy pero muy bien. Paris, je t’aime está en sus últimas en cartelera.

The Swimming-Pool Library

Sin embargo, como se trataba de un acto de amor y de amor prohibido, era consciente de que estaba haciendo el mal. Su erección se hizo más potente.

Jean Genet, Querelle

Un amigo mío me hablo tanto de esta novela que no pude resistir no leerla. Se trata de The Swimming-Pool Library (La biblioteca de la piscina, editada en español por Anagrama), una de las más famosas novelas del escritor británico Alan Hullinghurst, quien ha sido ganador del Man Booker en el 2004 además del Somerset Maugham, E.M Forster de la Academia Americana de Artes y Letras y el James Tait Black Memorial de Ficción. La novela de Hullinghurst ha sido descrita, por el propio autor, como un encuentro con la “vida gay británica” antes de la era del SIDA; un encuentro con dicha cultura llevada al extremo de la elegía.

The Swimming-Pool Library está escrita con verdadera elegancia en primera persona, narrando las hazañas de William Beckwith, un hombre rico, aristócrata, pero sin oficio ni beneficio salvo su sorprendente afición por los encuentros sexuales en la vida suburbana del Londres de los 80’s. Hullinghurst involucra a su personaje con el viejo Charles Natwitch, quien le ofrece como trabajo escribir su biografía. Para dicha misión, William tiene que leer los diarios que Charles escribió durante su juventud.

La narración de la novela se enlaza constantemente entre los diarios de Charles y la vida sexual de William, descubriendo los motivos y secretos del viejo aristócrata, a la vez que define un mundo completamente masculino. Hullinghurst introduce temas polémicos como lo es la homofobia y el racismo en una subcultura oscura y “liberada sexualmente” hasta que el lector llega a percibir una decadencia, el fin de una era ante el arribo del SIDA y los cambios culturales que traería consigo. Sin embargo, lo más atractivo del trabajo de Hullinghurst es esta fantasía homosexual que desarrollan los protagonistas, el atractivo del cuerpo masculino, y que se hecha a perder con ese final con el que concluye el autor su novela.

Así como sucede en la llamada literatura gay, esta “fantasía homosexual” y las descripciones de encuentros sexuales es el elemento más fuerte de la novela. Dado que en la cultura homosexual los medios amorosos y el cortejo han estado prohibidos a lo largo de era cristiana de occidente, la literatura gay no posee el mismo bagaje y medios de expresión como la “heterosexual”. Por lo tanto, la novela se centra en los aspectos más ardientes y vehementes de las relaciones homosexuales.

El guiño en la calle, la repentina decisión de ir a la cama y la rapidez con la que se consuman las relaciones entre hombres son rasgos que coinciden en dicha prohibición arraigada culturalmente. De esta manera, existe una atracción de lo prohibido en la literatura homosexual; quebrantar las trabas impuestas por las restricciones sociales resulta atrayente y agradable; y es en torno a esta idea donde gira la"fantasía" de Alan Hullinghurst y su The Swimming-Pool Library. Una buena lectura que recomiendo a todos.

The effect of this on others, though, was not necessarily a good thing. It would be vain to pretend that all the men at the Corry looked like the stars of a physique magazine. There were gods--demi-gods, at least--but a place which gathered the fantasies of so many, young and old, was bound to have its own sorry network of unspoken loyalties, stolen and resented glances, ungainly gambits and humiliating crushes. This naked mingling, which formed a ritualistic heart to the life of the club, produced its own improper incitements to ideal liaisons, and polyandrous happenings which could not survive into the world of jackets and ties, cycle-clips and duffel-coats. And how difficult social distinctions are in the shower. How could I now smile at my enormous African neighbour, who was responding in elephantine manner to my own erection, and yet scowl at the disastrous nearly-boy smirking under the next jet along?

De reencuentros y 8 1/2

Nunca sabes qué es lo que puede pasar y a quién puedes encontrar en la inmensidad del Internet. Nada es seguro. Y esta idea la he tenido muy presente desde que hace unas semanas encontré en el sitio conocido por todos, Hi5, a uno de mis mejores amigos de la primaria. En verdad fue algo increíble, no nos veíamos desde los 14 años, no sabíamos nada uno del otro y esta gran ausencia fue el motivo de un café en un lugar de la Ciudad de México. Víctor y yo fuimos amigos desde el primer año de la primaria hasta finalizar la secundaria cuando yo abandoné el Instituto Oxford. Él siguió en esta escuela para hombres TODA su vida hasta la preparatoria, algo difícil de creer, y me narró con lujo de detalle cómo es la vida de la mayoría de aquellos chavos con los que compartí 10 años de mi vida.

En verdad, fueron demasiadas emociones y cada una muy distinta. Este reencuentro me hizo recordar muchas cosas de mi pasado, mi mirada infantil, la mirada de ese mundo que mi Yo de 12 años veía y la verdad que con tantos recuerdos la piel se me puso chinita. Mi amigo sigue siendo el mismo, no ha cambiado mucho; sin embargo, dice que mi mirada es distinta, que parezco totalmente otra persona. Cuando me dijo eso me sentí en “La mala educación” de Almodóvar jaja. Lo cierto es que tengo todavía ciertos gestos y un perfil que hace despejar esta misteriosa duda. Sigo siendo yo… pero ya no. Ya no soy esa persona a la que ellos dejaron de ver a los 14 años. He cambiado, yo quise que cambiara. Y esto implica una distancia que no logro entender, que Víctor no lograba entender y ante esto, teníamos miles y miles de momentos incómodos.

Lo increíble: mi amigo también es gay. Lo más increíble: al parecer el otro de los tres amigos también lo es. Pero él anda desaparecido, no sabemos nada de él y quien sabe si algún día vuelva a encontrarme con mi otro amigo, mi tocayo.

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Y como la querida Andrea me lo pasó, me toca el siguiente meme. Se trata de las 8 cosas y media que no sabían de mí. Está difícil este meme puesto que ya hace tiempo hice el de las 50 cosas que no sabían de mí. Supongo que ahora tengo que poner otras 8 cosas que no mencioné en el anterior meme. Haré mi intento y ahí les va.

1. La loción que uso y que tanto éxito me trae es Polo Blue.

2. Mi hermana y varías personas me dicen que tengo más pegue con las mujeres que con los hombres… Triste realidad, si fuera hetero, sería un mujeriego.

3. Odio con odio jarocho a la dizque escritora Guadalupe Loaeza. Si, si, por siempre.

4. Me encantó el Unplugged de Alanis Morrisette. Fue la neta.

5. Cuando me pongo borracho, me da por cantar rancheras y cualquier cosa dolida como Rata de dos patas, y esas cosas. Me entienden, inútiles!!

6. Me encanta bailar música electrónica y house. Pero odio el reggaeton, ¿qué diablos es eso?, ¿las mujeres escucharán lo que dice las letras de ellas cada vez que lo bailan todas cachondas?

7. Tengo trauma de violinista. En otra vida debí haber sido uno o amante de un violinista. Yeah!

8. El señor Michel Foucault es mi ídolo jajaj, bueno, no tanto, pero si lo hubiera conocido en persona, si me le aviento, ¡cómo no! Un verdadero pelón intelectual y sexy, qué mas se podría pedir.

½ ¡Lo de Juanga en el post pasado fue sarcasmo! Ya no me lo pregunten, no me gusta su música. Ok?

Paso este meme a todos los que lo quieran poner. See you all!